淅淅沥沥的雨。不停的下着。雨丝落在田埂上，如千根针、万根刺。迷迷蒙蒙的岚，从山上吹下，吞噬它途径之处的一切。虽说那“山”并无被称之为山的资格，充其量只是土坡而已。

老陈望向田里。到了玉米下种的时候了。但这雨，不停地下着。但已经到了玉米下种的时候了……

“隔壁老王又来催了。今天得播种了。”老伴别着藏青色的围裙，把一双被生活磨得粗重的手，在围裙上擦了又擦。

陈赞文看着爷爷奶奶。看着奶奶一遍一遍地擦手，看着爷爷倚在门边。爷爷的皮肤黝黑黝黑的，与深黑色的门框融在一起。一双小小的芝麻般的眼珠，深陷在微肿的眼眶里。

雨仍在下。陈赞文叫不出名字的各式土灰色农具，沉默地躺在墙沿。鼓噪的蝉鸣，裹得他快透不过气。围棋谱，数学题，叠放地整整齐齐，摆在小桌上。那是他的积木、城堡、变形金刚。在乡下孩子捉虫。城里孩子拼机器人时，他与这些东西为伴。

黑与白与数字。是他所需要的水与空气。至少，他的父母如此认为。

“文。”

爷爷突然说。

“嗯。”赞文点点头，以示他听见了。他本人也像是黑与白的混合：漆黑深邃的眼

宛如滴在白纸上、还未来得及晕开的墨。层层叠叠的浓厚的头发。肤色却偏白，总是待在室内的缘故。决不能算是瘦小、大概还有一些微胖。

“今天做什么？爷爷？”赞文问道。

老陈头微微一笑。花白的胡须，赞文总觉得有些扎人。“不做什么，赞文。作业不是全写完了吗？”

“是。可爸爸妈妈的计划……”赞文犹豫道。

“嗨！”老陈上前一步，抓抓他的头发。他总是乐在其中。这是为什么？

“别去管那些东西！”老陈咧开嘴笑道，“赞文愿意做什么就做什么！”

“那我愿意做什么呢？”赞文很白痴地问。

我愿意做什么呢？“陈赞文”愿意做什么呢？“陈赞文”应该做什么呢？“陈赞文”想要做什么呢？

爷爷只是笑笑。然后，扛起锄头，走出门。走进雨幕中。

他需要、他们需要下种了。他们需要种出玉米，然后卖掉玉米换钱。

然后呢？有了钱、然后呢？

不知道什么时候开始，思考这个问题的人越来越少。

越来越少。

陈赞文凝视着雨帘。天空，在哭泣吗？如果是，那么他是为了什么而哭、为谁而哭？

陈赞文转过身。把小桌子向自己这一边拉近一点。围棋谱、数学题。

既然已经有人告诉我该如何做……那么我又何必思考？

他拿起棋谱。翻了很多遍的书，书角有些褶皱。刚刚到手时的墨香依已然退去，此刻，只有纸张单调的气味。

陈赞文拿起黑子。

他喜欢执黑。

“这里有生还者！这里！”

窒息。

呼吸这件事本身，变成了一种原罪。

仔细回想，陈赞文就是在这时开始使用“原罪”啊，“救世主”啊这样的字眼的。

或许正是从这一刻起，正常变成了异常。

中二之魂开始燃烧。

在悲哀的碳中。

密封的感觉。干渴。饥饿。接连不断地向他袭来。意识开始混沌。

好像突然去到了什么遥远的地方。

又好像倏地被人压进了狭小的抽屉里。

腐臭的气味。撕扯着他的皮肤。

“快挖开！挖开这里！”

骤然间，凉爽的空气扑进他的肺叶。他贪婪地拥抱它们。

即使盖着眼皮，他仍然能感受到光的骤然增加。

然而，冰凉的感觉与光同在。

陈赞文仔细地思考了一下。哦，还在下雨。

雨点刺在身上。四肢百骸。冰冷地快要麻木。

陈赞文终于睁开眼。

“他还活着！他还活着！”激动的声音。

我还活着？赞文心想。

最先映入眼帘的，是远方的山。

山矮了。现在，连土坡都算不上了。

“特大泥石流灾害…………一人生还…………”“再找找！再找找！”“队长！”“还有一座空屋没有挖出来！”

鼓噪的蝉鸣。连同橙色衣服的人们的叫喊声。

鼓噪的蝉鸣。

鼓噪的蝉鸣。

真是烦死人了。

陈赞文闭上眼。